Il ne se souvient pas vraiment avoir organisé cette soirée, mais ils sont là, de toute évidence, alors autant s’amuser avec eux, ou au moins faire semblant. Il rit quand quelqu’un propose un concours de shooters, mais c’est un rire vide de sens et plus les minutes passent, plus les verres passent, plus il se dit qu’il n’a pas vraiment envie d’être là. Il devrait s’oublier et se laisser porter par les drogues et la musique, mais rien n’y fait vraiment, et il soupire un peu en cherchant du regard celui qui est sans doute le seul à le comprendre en ce moment. Il voudrait ne pas se sentir si proche d’Ezio, mais depuis quelques longues semaines, c’est la seule personne qu’il a envie de voir dans cette maison, et certainement la seule personne avec qui il a envie de boire ce nouveau verre.

Il fait un geste de la main pour signaler son départ, prend la bouteille pleine la plus proche, grimace en réalisant que c’est du rhum, mais accepte son sort parce qu’il est déjà parti, il remonte déjà le premier salon pour aller dans le second, il commence déjà à chercher Ezio plus activement. Le bruit ne l’a jamais dérangé. La foule non plus. Il est sans doute bien plus dans son élément à cet instant que n’importe quelle minute où il est seul. Pourtant, il aurait envie de leur dire de tous partir, si ça voulait dire retrouver celui qu’il cherche plus vite, parce qu’il s’ennuie affreusement, et que personne d’autre ne semble vouloir faire l’effort de le divertir.

Il fait le tour de la maison une fois, puis deux, puis trois, mais rien n’y fait. Il a sans doute fait cela trop rapidement. Il n’a pas bien regardé les visages. Ses sourcils se froncent, finalement, et il demande à tous ceux qu’il croise s’ils ont vu Ezio. Enfin, quelqu’un lui répond. Enfin, on lui montre vaguement l’escalier, et il part rapidement jusqu’à la chambre du jeune journaliste, celle qu’il n’a pas encore fermé à clef, celle qu’il n’imagine pas encore fermer un jour. « Je me disais bien que tu serais là. » Il n’y a aucune gloire à cette découverte, puisqu’on le lui a dit, mais ça, personne n’a besoin de le savoir. Dante ferme la porte derrière lui et franchit en quelques pas la distance qui le sépare d’un Ezio tremblant, ivre, et gelé.

« Tu fais un bad trip ? » Il se glisse à côté de lui sur le lit, Dante, et s’assoit en tailleur en le regardant. Il n’a pas l’air de transpirer. Il a juste l’air d’avoir peur. « Ca va pas ? Quelqu’un t’as fait quelque chose ? Je peux les taper, si tu veux. Je sais me battre. » Il lève ses poings dans l’air maladroitement et fait deux gestes gauches, pour prouver son manque de talent, et a un petit sourire en coin, peut être un peu moins vide que ceux qu’il avait eu jusque là. Quelque chose ne va pas avec Ezio. Quelque chose qu’il ne peut sans doute pas arranger. « J’ai pris du … rhum. Si tu veux pas me répondre, tu peux boire. Tu peux aussi boire et me répondre. Tu n’a pas le droit de me répondre sans boire, par contre. C’est la règle. » Il invente les règles, et le jeu avec. Ca n’a pas d’importance. Il voudrait la réponse, et il veut surtout ne jamais arrêter de boire, et ne jamais le laisser dessoûler.

Ezio prend la bouteille, et Dante respire un peu mieux, même s’il ne l’avouera jamais, trop occupé à s’avachir autant que possible sur le lit en allumant une cigarette. Il n’aurait sans doute pas dû lancer ce jeu. Son instinct, ou quelque chose d’autre, lui dit qu’il risque d’ouvrir leurs boîtes de Pandore, qu’il risque de briser leurs barrages et de faire couler la montagne entière. Pourtant il n’y a pas d’autres options qui s’offrent à lui, il n’a aucune autre solution, et surtout, il n’a pas envie. Ezio a besoin qu’il demande cela. Il a sans doute besoin de répondre honnêtement, et l’alcool a toujours aidé à être honnête, à ne pas avoir honte de ses propres sentiments, à écouter ses propres pensées. Sans doute. Lui a envie de l’entendre, en tout cas, même si l’état dans lequel est le journaliste suffit à lui faire comprendre que c’est quelque chose de très enfoui, quelque chose de très personnel, quelque chose de grave. Alors ça ne peut être qu’une chose.

Il fronce les sourcils quand l’autre parle des vases, et il a réellement du mal à comprendre ce que cette conversation vient faire là, pendant quelques minutes. Il manque de l’interrompre, mais il se retient, mord sa lèvre, fume un peu plus vite, s’en empêche. Les mots s’échappent de la bouche d’Ezio comme une cascade de fils emmêlés, et il laisse quelques minutes de silence à leur suite, pendant laquelle il essaye d’en trouver le sens, de remettre de l’ordre, de comprendre le fil directeur. Puis il réalise qu’il connaît le fil directeur depuis quelques temps déjà, maintenant. Ezio a les yeux pleins de larmes, et Dante sent sa gorge se serrer un peu en guise de réponse.

Au fond de lui, une colère gronde. Au fond de lui, l’idée d’imaginer le brun effrayé par quoique ce soit, quoique ce soit qui n’est pas lui, qui n’est pas de sa faute, le met hors de lui. Dante n’a jamais été doué en compassion, ni capable de facilement comprendre le comportement ou les réactions des autres, mais au moins, il connaît la peur, et il ne peut qu’imaginer ce qu’Ezio peut bien ressentir, à quel point les évènements du passé conditionnent encore sa vie aujourd’hui. Il imagine son propre père lui lancer un vase au visage parce qu’il est en colère, et l’idée lui donne presque envie de rire tant elle est ridicule. Il ne peut pas imaginer. Il ne peut pas comprendre cette peur. Il ne peut pas comprendre la douleur que doit ressentir un enfant quand il sert de punching ball à son parent.

Il n’a pas répondu. Il aurait dû, et il ne l’a pas fait. Ses yeux se baissent et il hésite. Il a mille questions à lui poser. Il y a trop de choses qu’il voudrait savoir, qu’il a l’impression d’avoir besoin de savoir pour réellement comprendre l’autre, pour réellement faire partie de sa vie, pour réellement le posséder. Pourtant, sa bouche reste scellée, comme si s’il en posait une, il ne pourrait jamais s’arrêter. « Je comprends. » C’est faux. Il ne comprend pas. Il est en colère contre lui-même et contre ces mots vides de sens qui doivent laisser Ezio encore plus vide qu’il ne l’était avant. Il ne peut pas comprendre. Il n’a pas le droit de faire semblant.

La voix de son compagnon d’infortune résonne soudainement dans ses oreilles, et Dante sursaute doucement avant de relever les yeux vers la bouteille. Lentement, il l’attrape, mais pour l’instant son regard n’est toujours pas allé plus haut, et il a simplement acquiescé, doucement. Il n’imagine pas ce qui va être demandé, ce qui va être dit. Il lui semble qu’aucune question ne pourrait le déranger, et pourtant, quand Ezio a bougé et quand il lui demande enfin ce qu’il voulait savoir, il n’a d’autre choix que d’attraper ses pupilles. « Quoi ? » C’est un peu incrédule, un peu choqué, alors qu’il a du mal à se faire à l’idée. Il a parlé de la maison. Il a parlé de l’endroit où les secrets avaient été dévoilés, où ils s’étaient vus plus nus que quiconque les avait sans doute vus auparavant. Il a parlé de la maison et maintenant, Dante a carte blanche pour poser ses questions.

Il ne pensait pas que cela risquait d’arriver. Il réalise à peine que c’est sans doute la première fois de sa vie que quelqu’un ne fait pas semblant de ne pas savoir, de n’avoir rien vu, rien entendu, rien vécu, parce que lui le fait. C’est sans doute la première fois de sa vie que quelqu’un souhaite reparler de quelque chose qui devait être nié. Il revoit même le visage de Milo, quand il avait sans doute compris pourquoi Dante était toujours seul chez lui alors que lui-même avait refusé de le dire, qui décidait qu’ils n’en reparleraient jamais, parce que visiblement, Dante ne le voulait pas. Même Artemia. Tout le monde. Ca avait toujours été le genre de secret qui est révélé une fois, et plus jamais mentionné. Un traumatisme qui est ravalé et enfermé à triple tours derrière le barrage jusqu’à noyer l’âme. Mais Ezio a parlé, et leurs deux barrages tremblent.

« Pardon. Je … Je m’y attendais pas. » Les mots sonnent étrangement sincères. Il n’a plus de masques avec Ezio depuis quelques temps déjà, mais cette fois, il a l’impression de ne pas en avoir avec lui-même non plus. « Moi aussi. » C’est un murmure, un aveu à soi-même autant qu’à l’autre. Lui aussi, il y pense tous les jours. Il repense au chien dès qu’il regarde vers la cheminée, même si c’est sans doute avec une fascination morbide plutôt qu’avec le dégoût attendu. Il repense aux cassettes dès qu’il enfonce des écouteurs dans ses oreilles. Il repense surtout à la salle silencieuse dès qu’il ferme les yeux pour dormir et qu’il n’entend pas les basses à fond. Il repense à cette porte et à son secret enfermé derrière dès qu’il regarde les portes verrouillées de l’étage, ou du grenier. Il repense au secret d’Ezio dès qu’il le voit reculer devant quelque chose, avoir le regard dans le vide, pleurer silencieusement, toucher aux bouteilles, dormir, se brosser les dents, se faire un café, sourire tristement. Il repense à tout sans cesse et il lui semble que rien, jamais, ne pourra le calmer. A part peut être des réponses. A part peut être en parler. A part peut être partager le fardeau.

Il porte la bouteille à sa bouche et boit de longues gorgées. Une, deux, trois. Trois suffiront. Maintenant que le terrain est glissant et que l’alcool lui attaque déjà les sens, il ne peut pas se permettre de perdre ses capacités de concentration alors que la conversation devient intéressante pour la première fois de la soirée. Alors que tant semble peser sur ce moment. « On en parle, alors, hein ? » Il demande presque la permission, tandis que ses mains triturent la bouteille avant de la tendre au brun, puis qu’il réalise que sa cigarette s’est consumée sans lui, et qu’il en rallume une. Le cendrier est approché en quelques secondes, mais il change d’avis, et écrase sa cigarette pour attraper un sachet de weed. Ils n’ont sans doute pas besoin d’être encore plus nerveux, et rouler lui permettra de prendre le temps de peser ses mots. De poser les bonnes questions. « Ok. Je commence alors. »

C’est dur de commencer. Il se demande par où commencer. Il trie ses questions, et essaye de s’empêcher d’imaginer la réponse avant de les formuler. Il faut commencer par le commencement. Il faut savoir à quel point le traumatisme remonte, à quel point la situation d’Ezio est similaire à celle du petit garçon qui vivait dans cette maison. A quel point il devrait réellement être en colère. « Quand est ce que ça a commencé, avec ton père ? Quand est ce que … tu sais ? Pour la première fois ? » Il n’est pas sûr que cette information soit importante, et pourtant il a l’impression qu’il ne peut pas avancer sans. Il n’est pas sûr qu’Ezio y réponde, déjà. Il a peut être mal interpréter. Il a peut être dépassé les bornes. Il aurait peut être dû se taire, et éviter de le pousser à lui répondre alors qu’il est déjà dans un mauvais état mental. Doucement, il tend le joint à son ami, ou ce qui y ressemble, en tout cas. Il en a sans doute bien plus besoin que lui, et ce geste là a toujours été plus naturel pour lui que de prendre la main de quelqu’un d’autre.

Rien n’est comme les choses devraient être. Il est habitué à mentir et à faire semblant de comprendre, mais il n’est pas habitué à ne pas vouloir le faire. Il est habitué aux jeux d’alcool, mais il n’est pas habitué à promettre l’honnêteté de sa part. Il est habitué à penser à Ezio, mais il n’est pas habitué à ne penser qu’à lui, à se sentir respirer plus calmement en sa présence, à envisager de retirer son masque en le regardant. Il n’est même pas sûr d’être habitué à vouloir le faire devant qui que ce soit. Il ne comprend pas pourquoi l’autre a un tel pouvoir sur lui, sur cette situation, sur sa curiosité, mais il ne peut pas nier qu’il en a un. Il voudrait pouvoir lui poser une question qui le forcerait à révéler toute sa vie sans en omettre un seul détail, il voudrait pouvoir le regarder et lire en lui comme dans un livre ouvert.

Alors que ses mains roulent le joint, il voudrait les poser sur lui, il voudrait voler l’oxygène de ses poumons en l’embrassant, il voudrait ne faire qu’un avec lui. Il ne lui semble pas avoir ressenti cela assez souvent pour pouvoir réellement le comparer, mais quelque part, il sait que c’est exceptionnel. Ezio est un mystère parce qu’il ne l’a jamais aimé, ou apprécié, avant ces quelques dernières semaines. Ezio est un mystère parce qu’il ne s’était pas rendu compte que le visage qu’il renvoyait au monde était un masque, lui aussi, et peut être plus solide que le sien. Sans doute plus solide parce qu’Ezio, lui, avait réussi à se convaincre que c’était son propre visage qui souriait.

Les mots flottent entre eux comme la fin des non-dits, et Dante ouvre et referme la bouche plusieurs fois avant de rire doucement, presque naturellement, comme s’il ne pouvait pas s’en empêcher. « Fais attention de pas tomber amoureux, chéri. » C’est dit avec tant de moquerie dans la voix qu’il ne le pense pas une seconde, mais pourtant, c’était tout ce qu’Ezio avait besoin de dire pour le mettre en confiance. Quelque part, ils doivent tous les deux ressentir des choses qu’ils ne sont pas habitués à ressentir. Quelque part, Ezio aussi ne doit pas trop savoir où se mettre et quoi penser de tout cela. Quelque part, une fois de plus, ils se comprennent.

Il n’insiste pas après avoir posé sa question. Il attend. Il ne se moque même pas de la petite toux, ou du regard fuyant. Il n’en a pas envie. L’autre devrait sans doute chercher ses mots, mais il ne le fait pas, et quand il se lance, Dante retient son souffle, retient les commentaires qui pourraient sortir de sa bouche, scelle ses lèvres et écoute, même si ça lui demande toute la volonté du monde. Mais plus il parle, plus ça devient dur de se retenir, alors il récupère le joint et il tire dessus à chaque fois qu’il veut dire un mot, le descendant sans doute bien trop vite pour ses pupilles déjà dilatées. Il le regarde, il n’arrive pas à détacher son regard de lui, mais petit à petit, il a un peu envie de vomir.

Il essaye d’imaginer, mais il n’y parvient pas. Un parent à l’hôpital, et l’autre qui n’est pas capable de tenir le coup sans rejeter sa frustration sur lui. Une mère qui ne se doute sans doute de rien et un père qui détruit tout alors que son enfant doit aussi vivre avec cette perte. Et au milieu, Ezio, tout seul, et mort de peur. Ezio qui a commencé en donnant un contexte qui n’était pas nécessaire. Ezio qui annonce une supposée faute avant de donner les faits. Ezio qui ne dit rien d’objectif. Ezio qui mentionne son âge comme une excuse pour l’agresseur et pas pour la victime. Ezio qui ne plaisante pas une seconde en prenant le blâme. Ezio qui s’est tu et qui retient des larmes. Ezio qui veut déjà passer à autre chose.

Dante entend la question qui suit et elle lui tord l’estomac, mais son esprit est toujours bloqué en arrière, et quand il recommence à respirer normalement, quand le silence n’est plus essentiel parce qu’Ezio a fini de parler, il se rend compte qu’il est en colère. « Arrête ça. » C’est froid et ferme, c’est presque cruel étant donné l’état dans lequel est le journaliste, mais il ne peut pas passer à autre chose avant de le dire, il n’a pas envie de laisser cela en suspend, et puisqu’il n’a jamais été du genre à épargner les autres, il explose. « Pourquoi ça aurait dû être ton rôle, de préparer ses affaires ? C’était ta mère. Comment ça « simplement » ? Comment ça « rien de grave » ? En quoi à 16 ans t’es pas un gamin ? » Il lève la main pour lui mettre un coup sur le front, mais réalise au dernier moment que c’est sans doute la pire chose à faire alors qu’il vient de réveiller des souvenirs pareils, et se contente de lui mettre un petit coup sur le dos de la main. « Cherche pas des excuses à quelqu’un qui en mérite pas. Il avait pas le droit de faire ça, peu importe les excuses qu’il a donné, peu importe ce qu’il a bien pu te faire croire. Et tu devrais le savoir. » Il n’a pas le droit de le disputer comme un enfant. Pourtant, il a déjà une image claire de ce père qu’il n’a jamais rencontré, et au fond de lui, quelque chose est animé d’une envie violente de le détruire.

Il inspire un peu avant de prendre la bouteille et de se glisser aux côtés d’Ezio pour ne pas avoir à soutenir son regard, préférant le contact de leurs peaux à travers les vêtements qui se frôlent. « Oui c’est à moi, je sais. J’ai entendu. » Il n’a pas très envie de répondre. Il n’en aura sans doute jamais envie. Mais c’est le jeu, et il est obligé de suivre les règles, maintenant. Il ouvre la bouche, puis la referme, et boit quelques longues gorgées de rhum pour anesthésier les quelques sens qui lui restent. L’alcool délie les langues, et il en a bien besoin. Il n’est pas sûr d’avoir déjà mis des mots sur tout cela. Si. Il est sûr de ne l’avoir jamais fait. « J’ai blessé une gamine à l’école, quand j’avais sept ans. Rien de très grave, je crois, mais les profs ont conseillé à mes parents de m’emmener voir un psy, alors ma mère m’a emmené, et ils m’ont diagnostiqué. Enfin, t’étais aux élections, de toute façon, donc tu sais, non ? » Il a un petit sourire amusé presque aussitôt, mais il prend le temps de le ravaler. Ca ne l’a jamais beaucoup amusé. Si Ezio est honnête, alors lui aussi se doit de l’être. « Je les ai entendus en parler quand on est rentrés, mon père et elle. Le lendemain, ils étaient partis. » Sa gorge se serre un peu alors qu’il se revoit, dans les méandres de l’alcool, ouvrir la porte de cette chambre après avoir ouvert celles des autres, pensant naïvement y trouver l’un de ses deux parents jouer à cache-cache. Il tousse un peu pour délier sa gorge et boit une autre gorgée. Il devrait arrêter de boire avant de ne plus pouvoir réfléchir correctement aux questions. « J’ai pris deux ans à réaliser, parce que moi on a établi que j’étais pas le plus malin de la ville. Je me suis dit … » Il réfléchit, un peu, et cette fois, son regard capte celui d’Ezio. Il ne s’était jamais demandé ce qu’il s’était dit. Il lui semblait qu’il avait aussitôt décidé de fuir cette réalisation. Pourtant, il s’était dit quelque chose. Comme une évidence, un petit rire triste s’échappe de ses lèvres, et il hausse les épaules. « Je me suis dit qu’ils avaient raison. » Que la peur, c’était instinctif. Qu’ils avaient fait le bon choix, parce qu’il était vraiment dangereux, finalement. Que l’idée même d’être dangereux l’amusait. Que tout le monde devrait le réaliser. Que tout le monde le réalisait un jour. Que c’était pour ça que tout le monde partirait petit à petit, et qu’ils auraient toujours raison.

Il se passe une seule seconde mais elle lui semble s’étendre pendant des heures tant elle le pousse à réfléchir à tout ce que cela veut dire, à tout ce que cela implique. Alors il ferme les yeux rapidement et il ravale ses souvenirs pour se concentrer sur le moment présent. Sur ce qu’il veut. Sur ce pourquoi il fait cela. Ezio. Ezio doit lui dire la vérité. Ezio qui ne cesse de diminuer la gravité de la situation. Ezio qui ne regarde pas les choses en face non plus. « Qu’est ce qu’il te disait, qui était tellement plus grave que les coups ? Qu’est ce que tu penses de ce qu’il te disait ? » Est-ce qu’il l’entend toujours ? Est-ce qu’il le croit toujours ? Sans doute. Il regarde la bouteille entre ses mains et la pose devant Ezio. Il ne devrait sans doute pas l’encourager à boire. Ca ne doit pas lui rappeler de bons souvenirs. Pourtant, il n’arrive toujours pas à voir comment l’aider à s’oublier sans cela.

Ezio rouvre la bouche, et il assume, et il dit la vérité même si ça a l’air de lui arracher la gorge. Il soutient son regard et il ne cherche plus d’excuse, il prononce des mots qu’il doit à peine croire même s’il doit les savoir vrais, alors Dante ravale le reste de ses paroles assassines pour le laisser respirer, au moins un petit peu, au moins le temps de répondre à son tour. Il lui doit bien ça. Il déglutit et le silence plane un peu tandis qu’il essaye de former une réponse dans sa tête qui sonnerait meilleure que la vérité, tandis qu’il se reprend et qu’il essaye de dire les faits, rien que les faits. Il se demande pourquoi ils se font ça. Pourquoi ils replongent dans des souvenirs douloureux, brûlants. Pourquoi ils s’enfoncent mutuellement. Il refuse de voir qu’ils se font peut être du bien, en exposant leurs plaies ouvertes, en partageant leurs fardeaux mutuels. Il refuse de penser qu’il a un peu envie de l’aider et de l’alléger tandis qu’il le questionne, il refuse de penser que réfléchir le force à enfin mettre de l’ordre dans ses idées, dans ses pensées, dans les voix moqueuses qui ont remplacé sa conscience, et que ce n’est pas un simple jeu poussé par de la curiosité malsaine qu’ils ont mis en route. C’est plus familier de penser ainsi. C’est moins effrayant de s’ouvrir le cœur quand on pense qu’on l’utilisera contre nous plutôt que d’imaginer qu’on souhaite y mettre des pansements. C’est moins dangereux. L’espoir a toujours été un mauvais choix.

Il s’est dit qu’ils avaient raison, et aujourd’hui il le réalise avec une once d’amusement. Le regard d’Ezio lui hurle les paroles qui allaient suivre, et il a envie de le traiter d’hypocrite, il a envie de se moquer de lui, il a envie de lui dire qu’il ne peut pas dire cela alors qu’il était prêt à ruiner sa vie quelques mois auparavant, alors qu’il aurait pu le pousser au suicide pour faire plaisir à Milo, alors qu’il a toujours su qu’il n’était pas digne de confiance. Il a envie de le secouer dans tous les sens et de lui interdire d’avoir pitié de lui, de lui interdire de ressentir quoique ce soit d’autre que de la peur, parce qu’il n’a pas le droit, parce que c’est sa norme, maintenant, parce qu’il veut continuer à pouvoir se convaincre que tout ce qui lui est arrivé était mérité, et qu’il n’est pas et ne sera jamais une victime des circonstances, un produit de son environnement, un enfant qui pleure. Il ne fait rien de tout ça, pourtant, et il se contente de serrer la mâchoire quand le journaliste le défend. « Ne parle pas comme ça de… » Sa voix meurt dans sa gorge et il déglutit avant de regarder ses propres mains. Il a parlé sans réfléchir. Lui aussi, il se trouve des excuses. Il lui trouve des excuses. Elle est toujours sur un piédestal et il préférerait mourir que de l’en faire tomber. Mais ce n’est plus une excuse, parce qu’à cause de tout cela, à cause de tout ce qu’il est devenu après elle, il préférerait mourir que beaucoup d’autres choses. Il préférerait mourir que de devoir continuer à vivre.

« Peut être. Peut être que j’ai jamais arrêté. » C’est certain. L’avoue lui serre le cœur et lui donne un peu envie de vomir, mais Ezio n’est pas loin, alors il se contente de prendre sa main à lui pour jouer avec, pour s’occuper les mains tandis que les questions déferlent et qu’il voudrait passer à autre chose, qu’il voudrait le questionner lui, qu’il voudrait pouvoir respirer et oublier et fuir, au moins une seconde de plus, au moins une année de plus, au moins une vie de plus. « Tu triches. » C’est murmuré, mais ce n’est déjà plus agressif. Il sourit un peu, tristement, et il enregistre les questions dans un coin de sa tête même si l’autre se doute déjà sans doute des réponses. C’est à lui de demander. C’est à lui d’apaiser son âme en se rassurant à l’idée qu’il n’est pas le seul à souffrir, qu’il n’est pas le seul à avoir fait de mauvais choix, qu’il n’est pas le seul à exister sans le vouloir vraiment à cause d’un parent trop égoïste.

Il se retrouve allongé à côté d’Ezio sans le réaliser. Il a lâché sa main mais leurs têtes sont collées, étrangement positionnés sur ce lit trop grand. La pièce tourne et eux aussi, ou peut être que rien ne tourne mais qu’ils sont en train de s’évanouir. Il reprend sa main pour s’ancrer dans le moment présent et ne pas se laisser emporter par les illusions et les angoisses. Il reprend sa main pour ne pas prendre une autre pilule ou une autre gorgée. Il reprend sa main pour l’écouter. Les mots cruels flottent entre eux et Dante imagine ce qu’il aurait ressenti s’ils lui avaient été adressés. Il essaye de comprendre ce que ressentirait un adolescent qui se dit que la vie de sa mère valait plus que la sienne à cause de son père. Il essaye de comprendre mais ne le peut pas, ne le pourra jamais. La colère et l’envie de vengeance qu’il ressent, par contre, lui sont bien plus familières, et alors que les derniers mots du journaliste résonnent dans la pièce, il ne peut s’empêcher de se dire que c’est peut être ce que ressent l’autre en entendant son histoire à lui. Qu’ils sont tous les deux en colère pour quelque chose qui est arrivé à quelqu’un d’autre mais pas pour ce qui leur est arrivé à eux. Qu’ils voient les coupables clairement dans l’affaire de l’autre mais préfèrent se donner ce rôle dans la leur.

Un petit rire s’échappe de ses lèvres, qui grandit doucement. L’alcool et la drogue lui montent encore à la tête, et la position n’aide pas à garder sa respiration. Bientôt, c’est un fou rire un peu triste, un peu amusé, qui le secoue. « Complètement. Regarde nous. Défoncés à 26 ans, sur un lit, alors qu’il y a une grosse soirée en bas, à parler de nos enfances tristes et à réaliser à peine où on a merdé. Nous. Alors qu’il y a deux mois, j’étais prêt à te pousser du haut d’un toit sans réfléchir. » Ca n’a aucun sens. Ca n’a aucun putain de sens. C’est comme tout le reste, finalement. Sa main s’est agrippée à celle d’Ezio sans qu’il ne le réalise, et il n’y a que ça qui l’ancre maintenant qu’il peut à peine soutenir son regard, mais pourtant toujours un peu plus qu’avant. « T’as posé deux questions, alors moi aussi je pourrais. Je réponds avant ceci dit. » Ses yeux cherchent un point d’accroche, et il lui semble bien apercevoir un jeune homme dans un coin de la pièce lui faire de grands signes, mais ça ne peut être qu’une hallucination, parce qu’il n’entend que la respiration du brun, alors il n’y fait pas attention. « J’ai rien appris du tout. Enfin, j’ai été un peu à l’école, surtout au début, donc j’ai appris les bases je suppose, mais j’étais pas très bon élève et j’en avais pas grand-chose à faire, alors vu que personne me disait de faire mes devoirs ou d’apprendre mes tables, je le faisais pas. J’étais en retard au début de ma scolarité, à la ramasse à la fin. Je sais toujours pas compter correctement ou lire des trucs plus longs que des textos. Mais j’ai des sous alors personne a rien dit et personne dira rien. » Il a un petit sourire arrogant qui vient plus par habitude que par envie, et il prend une grande inspiration par le nez pour pouvoir avoir les idées assez claires pour continuer d’articuler des mots. La honte remue dans son estomac, à l’idée d’avouer tout cela à quelqu’un, à l’idée de laisser voir ses faiblesses. Il se revoit face à Bethany quand elle a compris qu’il ne savait pas lire, attaquer le plus fort possible et lutter corps et âmes pour qu’elle oublie cette information et qu’elle parte pour toujours. Ca ne le dérange presque pas, avec Ezio. Il sait déjà. Il peut bien tout savoir. Au fond, il sait que tout restera entre eux, et sans doute dans cette pièce. Que tout sera fermé à clef avec elle quand Ezio partira.

« Et je me médicamente, majoritairement. Mais ça je pense que tu t’en doutais déjà. » Il fait tourner une pilule prise dans le fond de sa poche entre deux doigts avant de la lancer en l’air et d’ouvrir la bouche. Il rate, et elle atterrit sur le lit, alors il referme la bouche et se redresse sur ses coudes juste assez longtemps pour tenir un peu sur ses jambes sur le lit, juste assez pour glisser sur les draps jusqu’à pouvoir glisser sur le journaliste et s’asseoir sur sa taille. Cette fois, il capte son regard, ce regard trouble et vague, un peu perdu, cette trace de larme au coin de l’œil qu’il vient caresser avec son pouce négligemment. Le brun est ailleurs, lui aussi. Le monde tourne, mais lui ne tourne pas, et c’est tout ce qu’il a envie de regarder alors qu’il rouvre la bouche. « Ta sœur savait pas ? Pourquoi tu l’as dit à personne ? Pourquoi personne a vu ? » Il imagine Ezio plein de bleus et le regard baissé. Il l’imagine sans doute pire qu’il a pu l’être physiquement, mais sans doute pas pire qu’il ne l’était mentalement. Il l’imagine s’il avait été à l’école avec lui et qu’ils avaient été amis, et il imagine tout ce qu’il aurait pu faire pour lui. Pour la première fois, il regrette de ne pas l’avoir rencontré plus tôt, alors même qu’il n’aurait rien pu faire pour lui.

Il rigole tandis qu’Ezio triche, tandis qu’il lui répond, tandis qu’il le cherche, tandis que ses plaisanteries sont autant de mauvais goût que celles que lui aurait pu faire. Quelque part, ça ne doit pas être bon pour Ezio, de rester dans cette atmosphère. Peut être que ça les aide, de parler, d’avouer, de réaliser, de se mettre à la place de l’autre pour comprendre leurs propres problèmes, mais ça ne peut que mal finir. Parce que Dante tient la main du journaliste, et qu’il ne s’imagine déjà plus la lâcher. Parce qu’ils sont au bord du précipice, et qu’il a l’impression d’avoir trouvé quelqu’un avec qui plaisanter de cette limite, de ce vide proche, de cette chute possible, alors qu’ils sont censés lui tourner le dos, au vide, et aller vers l’arrière, vers le monde stable, vers les autres qui ont la main tendue, vers le soleil et le jour et la vie. Lui ne pourrait pas tenir une main trop loin des ténèbres, alors autant qu’ils y restent tous les deux.

Ezio regarde Dante et le voit vraiment, et Dante tourne la tête vers lui avec un petit sourire, et pour une fois, il a réellement l’impression de le voir, lui aussi, ce garçon qui a rejeté la vérité trop longtemps parce que c’était plus facile, parce que c’était plus pratique, parce que personne n’avait à subir ses sautes d’humeur, parce qu’il voulait être le méchant de l’histoire des autres plutôt que la victime. Il le voit et il ne se reconnaît pas vraiment en lui, mais il reconnaît quelque chose qu’il aurait pu être, qu’il aurait pu vouloir être, qu’il aurait pu aimer corps et âme. Qu’il pourrait toujours, peut être. « Moi aussi. » Il n’a pas envie de disparaître, quand Ezio le regarde sans masque. Il n’a même plus vraiment envie de se cacher. « Oh oui je me souviens, on m’en avait parlé je crois ! » C’est toujours trop dur de prononcer son nom sans le cracher. Juste de penser à lui envoie une bouffée de colère dans sa gorge, et il doit la ravaler avant de finir sa pensée en riant. « J’ai même pas eu le courage de lancer l’audio description, j’ai vu les images et j’ai fermé l’ordi. Ca aurait été trop facile à attaquer. » Il se souvient avoir imaginé Ezio avec de grosses lunettes en train d’écrire des théories du complot sur les fantômes, sur Elpis, sur des meurtres cachés. Ironique, quand on sait où ils en sont, aujourd’hui. « Oh oui je me rappelle ! Bertel avait vengé mon honneur ce jour là, mais j’avoue que j’avais été surpris. » Il peut parler de Bertel, maintenant. Il n’a presque plus d’importance. Il se souvient mieux du coup que du visage de son premier meilleur ami. Il se souvient mieux de la réaction de son dernier meilleur ami que du coup. Il se souvient de la première fois qu’il a réellement été énervé contre Milo, et son sourire se fait un peu amer quand il réalise qu’ils en sont bien loin, aujourd’hui.

Mais il oublie vite les pensées quand sa curiosité prend le dessus, et il a du mal à tenir droit sur Ezio, mais il essaye, et c’est tout ce qui compte, parce que l’important maintenant est d’écouter les réponses. Il le fixe sans même penser à cligner vraiment des yeux, trop occupé à faire une grimace à la mention de Mikjall, à la mention de comment il a pu l’utiliser, à l’idée que personne n’ait pris la peine de remarquer. Puis il sourit un peu tristement, un peu honnêtement aussi. « Ca m’étonne pas vraiment. Les gens ont jamais vraiment envie de voir derrière les sourires. Ils veulent pas poser de questions. » Sauf Ezio. Parce qu’il est journaliste, peut être. Parce qu’il est curieux, aussi. Sauf lui-même. Parce qu’il est curieux, sans aucun doute. Personne ne cherche à comprendre. « En même temps nous non plus on a pas essayé d’imaginer qu’il y avait autre chose chez l’autre. » Il revoit vaguement les insultes, les coups, les cris, les provocations, et il sait qu’à aucun moment il n’a voulu se mettre à la place d’Ezio, à aucun moment il n’a imaginé qu’il ne puisse souffrir. Ezio n’existait que pour lui voler Milo. Quelle ironie.

Leurs positions sont inversées, et il a le tournis pendant quelques secondes avant de bouger sa main dans le vide dans un faible essai pour récupérer sa pilule. Il abandonne bien vite, pourtant, et il soutient le regard adverse en écoutant sa question. De nouveau, un petit rire s’échappe d’entre ses lèvres. Il n’est plus vraiment triste, pourtant, son esprit est déjà bien trop ailleurs, et le flot de parole s’échappe comme s’il racontait une bonne blague, comme si tout cela n’avait déjà plus aucune importance. « Oh non. Je les ai jamais revus, après le diagnostic. » Il y a un flottement tandis qu’il remue la main en l’air pour se contredire sans mots, puis avec. « Enfin non, c’est pas vrai, j’ai reparlé avec ma mère très exactement trois fois depuis. La première fois c’était parce que je voulais sortir de désintox alors on a fait un deal pour qu’elle me laisse. La deuxième c’est parce qu’elle voulait que je largue mon mec. La troisième c’est parce qu’elle m’annonçait que j’allais me marier. J’ai jamais vraiment eu le temps d’en placer une. Enfin j’aurais pu la troisième fois parce que c’était moi qui l’appelait, mais j’étais encore sous antidouleurs alors je me souviens pas ce que j’ai dit. » ll rit un peu, encore, en se souvenant. Il n’a sans doute pas dit grand-chose, à part qu’il voulait revoir Aleksy. Il n’avait pas vraiment envie d’être réveillé, à ce moment là, de toute façon, alors encore moins de savoir la vérité. La vérité avait peu d’importance, maintenant.

Son pouce vient caresser la lèvre d’Ezio, et il utilise ses dernières forces pour se hisser sur ses coudes et lui voler un baise, lui voler un peu d’oxygène, lui voler un peu de chaleur, lui voler un peu de soutien avant de ne ressentir que du vide, puis il se laisse retomber et pose ses mains sur sa taille à la place. Son cœur bat vite, à l’idée qu’il soit si proche, comme si c’était toujours la première fois, comme s’il n’avait pas l’habitude, comme s’il y avait une réponse sur le sens de la vie dans ses yeux. « Tu vas toujours le voir ? Ton père. Tu vas lui pardonner ? » Le mot sonne âcre sur sa langue, et presque aussitôt, l’éclat dans ses yeux change un peu, et une autre question lui vient. « Tu veux te venger ? » Il pourrait le venger. Dante avait toujours été doué pour venger les autres. Il avait terrorisé les bully d’Alessandro, il avait fait regretter les ex de Milo, il avait fait fuir les courtisans d’Artemia, il avait enfermé Mikjall, il avait causé la mort de Kurachenko, il avait fait de la vie de plusieurs personnes un enfer sur terre. Il lui semble en cet instant que rien ne serait plus agréable que de détruire la vie du père d’Ezio, pour le venger d’avoir détruit la sienne.

Il a sans doute raison. Ce ne serait pas vivable, de tout savoir. Il n’est même pas certain de tout savoir sur lui-même. Il sait qu’il ne le voudrait pas. Pourtant il lui a toujours semblé avoir voulu le plus d’information possible sur tous ceux qui l’entouraient. Peut être que c’était uniquement pour avoir le pouvoir sur leur relation. Peut être que ça ne l’atteignait pas parce qu’il ne le laissait pas l’atteindre. Parce que ce n’était que des faits et des pièces d’échec. Peut être que c’est différent parce que Fenrir est humain. Peut être que c’est différent parce que plus le temps passe, plus Fenrir lui semble plus réel que qui que ce soit ou quoique ce soit d’autre. Alors quand il serre le poing, Dante se contente de le regarder avec un petit sourire amusé. Il est toujours en colère. Il ne devrait sans doute pas être si satisfait d’énerver quelqu’un pour lui, de le voir être énervé à sa place, et pourtant, il lui semble qu’un poids se retire de ses épaules qu’il n’avait jamais senti auparavant.

Il parle, et Dante sourit en venant caresser sa nuque distraitement. Il a envie de l’embrasser, et tout son corps se réchauffe devant cette colère légitime, devant cette envie de le défendre. Peut être que c’est pour cela, que finalement, leur relation les soigne un petit peu. Parce que l’un prend les sentiments que l’autre aurait dû avoir, et inversement. « Dans mon monde, si. » Il se retient avant de préciser que c’est courant. Il pense à Artemia et à son chemin tout tracé qu’elle a ignoré, et à tous ceux qu’il connaît qui ont bêtement repris l’entreprise familiale, et il a envie de hausser les épaules. Ce n’est rien de très exceptionnel. Il n’a rien de très exceptionnel. Il est sans aucun doute bien moins à plaindre qu’Ezio. Il allait le dire, mais une petite voix le retient. Ce n’est pas une compétition.

Pourtant il n’a pas pu s’empêcher de l’embrasser. Plus le temps passe, et plus il a envie de le toucher, plus il ne peut passer quatre seconde sans un regard, un contact, un hochement de tête. Il se consume doucement, pourtant il a déjà conscience qu’il ne pourra pas faire beaucoup plus que l’embrasser, que leurs corps ne réagiront à rien de plus avec la quantité de substances ingurgitées, que quand ils seront incapables de parler, il ne leur restera plus qu’à s’enlacer. Tant pis. Tant mieux. Il devrait arrêter de poser des questions mais il n’y arrive pas, et il voudrait gratter jusqu’au fond de la blessure, il voudrait le faire pleurer juste pour être celui qui sècherait ses larmes, il voudrait que sa propre colère soit utile à quelque chose, qu’il puisse l’utiliser pour détruire la vie de quelqu’un qui le méritait réellement. Pourtant la réponse tombe, vérité implacable, et il a une petite moue déçue avant de voir les larmes dans les yeux d’Ezio.

Il a envie de dire que c’est tant mieux, qu’il ne méritait pas mieux, qu’au moins, il n’y a plus de raison d’avoir peur, et que l’on récolte ce que l’on sème. Il a envie de dire bon vent, d’aller cracher sur sa tombe, de féliciter son amant. Mais quand il ouvre la bouche, tout ce qui en sort est un petit « Je suis désolé. », tandis que ses mains tremblants se posent sur les joues du journaliste dans l’espoir de récupérer ses larmes. Ca ne doit jamais être agréable, de perdre un parent si définitivement. Il peut à peine l’imaginer. Mort, sans avoir pu en parler, sans avoir pu se venger, sans avoir pu pardonner. Mort avant d’avoir donné des réponses, et un traumatisme qui n’a plus aucune manière de se combler un peu, de se calmer à peine. Être bloqué pour toujours dans une prison d’espoirs idiots qui n’aboutiront jamais. Ils sont peut être trop similaires.

Son visage est prisonnier alors que la question tombe, et il déglutit en détournant le regard. Il est beau, Ezio, comme ça. Il a envie de l’embrasser, encore. « Non. » C’est un murmure, et il résonne à peine quelques minutes avant la déclaration d’Ezio. Sa gorge se serre, un peu. Il n’avait jamais pensé à se venger. Non. C’est faux. Il avait toujours refusé de finir ses pensées. Au fond de lui, une image du regard effrayé de sa mère vivait toujours, alors même qu’il ne se souvenait plus vraiment d’à quoi elle ressemblait. Il ne voulait pas qu’elle ait raison. Il ne voulait pas qu’elle ait peur. Il ne voulait pas qu’elle soit triste. « Je l’aime. » C’est toujours un murmure, et au fond, il espère qu’Ezio n’entende rien, cette fois, ni les mots, ni son cœur qui se serre, ni les larmes qui s’installent sous ses paupières. Heureusement, il l’embrasse, et Dante peut ravaler ses larmes et son amour à sens unique. Heureusement, plus rien n’a d’importance que ce corps au-dessus de lui, auquel il s’attache, auquel il s’agrippe comme à une bouée de sauvetage.

La question tombe comme un cheveu sur la soupe, et Dante se surprend à ouvrir et refermer la bouche plusieurs fois tant elle lui semble venir de nulle part. Le lien est difficile à faire, mais il finit par y arriver, et il fronce les sourcils petit à petit. « C’eeest une question rhétorique ? » Presque fier d’avoir retrouvé le mot de plus de deux syllabes, il a un petit sourire avant de se redresser sur les coudes, puis complétement. « Et si on le faisait ? On se casse. Qu’est ce qui nous retient ici de toute façon ? » Tout. Sa famille. Leurs amis. Elpis. « T’as pas de parents, pas de famille. Ton mec est parti. Tes amis comprendraient. Ils pourraient venir visiter. C’est aussi les miens. Moi ma famille s’en fout. Mon mec est parti aussi. Je devrais juste prévenir Artemia, arranger deux-trois choses, mais elle comprendrait aussi. » Il pourrait venir de temps en temps pour la voir, et inversement. Elle serait libre de rendre les choses un peu plus officielles avec quelqu’un et le faire passer pour le méchant qui l’a abandonné. Ils n’auraient aucun risque d’être devant un ultimatum un jour qui les pousserait à faire un enfant dont aucun des deux ne voudrait. Pendant de longues minutes, cette solution semble miraculeuse. Envolée, la tristesse. Il n’y a plus que l’enthousiasme trop violent.

Il gigote pour sortir du lit et se relève pour aller jusqu’à sa chambre et la fouiller. Quand il revient, c’est en faisant rouler devant lui un énorme globe qui n’aurait pas dû exister. « C’est le même que dans les sims, mais les gens qui l’ont fait ont oublié de faire en sorte qu’il s’ouvre. C’est débile hein ? Je pensais pas qu’il serait utile un jour, mais du coup. » Le globe est roulé jusqu’à devant Ezio, et il met un grand coup dedans pour qu’il commence à tourner à toute allure. Il a un peu le tournis, alors il s’assoit, mais il allume l’ordinateur qu’il a emmené avec lui en même temps. « Met ton doigt quand t’es prêt, on ira dans le pays où il se posera. Je prépare la recherche de suite d’hôtel pour les premiers jours. Et de jet. Ou de bateau. Si tu tombes sur la Sicile on refait, mais ce serait quand même la poisse. » Être libre. Fuir. Ensemble.