we're falling apart

Il fait froid.
Elle tremble.

perfection au bout des doigts

Elle tend la main dans le vide, la referme sur les milliers de poussières qui se trouvent dans les airs; n'a que le silence pour faire écho à la détresse qui résonne dans son coeur, dans son esprit - que le silence pour tenter de guider son âme égarée vers le chemin de la liberté.
(mais elle est un oiseau en cage aux ailes déchirées)
Elle se replie sur elle-même, cherche à disparaître, s'envoler en fumée, tomber en cendres. Les tremblements s'amplifient et les différents couvertures ne suffisent pas à la réchauffer - le froid attrape ses os, elle est un glaçon.
Elle est en parfait contrôle.
(Elle n'est plus rien)

Ici, ils sont perdus;
Ils sont tous comme elle - ils sont des âmes qui n'ont pas trouvé la lueur et qui se sont enfoncés dans les méandres de souffrances aussi variées que sévères. Ici, elle n'est pas unique, elle est une parmi tant d'autres. Ici, elle étouffe.

On lui demande de parler, on lui demande de raconter, comme si cracher dans un cabinet austère les détours d'une vie ratée suffirait à effacer les démons qui entourent, qui pourchassent, qu'elle serre tout contre elle pour ne jamais véritablement être seule. On lui demande de se livrer, de faire confiance aux inconnus aux titres qui ne valent rien à ses yeux; on espère qu'elle pense qu'on puisse la sauver.
On la plonge dans les flammes de l'enfer en espérant qu'elle accepte de se livrer pour qu'on lui offre une main l'attirant vers la lumière.

Elle est ici pour lui.

Elle est ici pour la seule main tendue qu'elle ait jamais attrapée, pour sa stabilité, pour les bras qui l'entourent quand elle revient, paumée, perdue, le visage marqué et les bras abîmés, écorchés, le coeur en miettes, en lambeaux. Elle est ici pour l'apaiser, pour le réconforter, pour « essayer » (sans jamais vraiment essayer).

Le soleil s'est éteint depuis longtemps et pourtant, le jour continue de se lever sur sa douce Irlande, sa cruelle Irlande.
Irlande,
là où elle est née;
là où elle est morte;
là où elle respire; où elle étouffe et se débat contre des chaines qu'elle s'est autrefois imposée et dont elle a perdu la clé;

Cette clé est loin, mais elle est pourtant terriblement proche. Elle est dans une prison qui n'a de place que pour son corps - et encore, parfois, les murs se rapprochent, elle doit se recroqueviller sur elle-même pour ne pas être écrasée. Cette clé est à portée de main, on lui demande de la prendre, on lui demande de l'utiliser;
Mais à vivre dans le noir, on a peur de la lumière;
À vivre unique, on a peur d'être un comme les autres.

Quand elle s'assit dans leur bureau, on veut qu'elle rejette la faute sur ses parents; on lui dit que la cause se trouve là, que sa famille éclatée, envolée, que cette famille qui n'en est pas une à ses yeux est la cause de tous ses maux. Parfois, on lui dit que c'est génétique, que ce n'est pas sa faute, on essaie de la déculpabiliser - on essaie de lui faire croire qu'elle n'est pas un monstre (mais elle ne les croit pas - elle ne croit que son propre coeur qui bat toujours aujourd'hui encore). On lui dit que si elle prend des médicaments, elle sera plus calme, plus douce, qu'elle serait plus stable, et qu'elle pourrait se découvrir.
On essaie de la bercer dans des mensonges pour l'effacer; pour que ses colères n'existent plus, pour que son corps ne manque plus de s'envoler au vent, pour que le contrôle se dérobe à ses mains fragilisées par le temps. Elle ne cède pas.
Elle ne cède jamais, Scatach.

Elle leur dit toujours qu'elle n'a pas de père, qu'elle n'a pas de mère. Elle a juste un grand-père qui l'a toujours recueilli. Elle leur dit toujours que peu importe qui l'a mise au monde, pour elle, ils sont morts.
Enfant mal-aimée, enfant difficile à aimer, enfant abandonnée. Père qui n'a jamais assumé ses responsabilités, chèques envoyés comme unique contact; mère incapable d'assumer un enfant pas comme les autres, trouvant refuge dans l'ignorance d'une détresse grandissante.

On lui dit que ce n'est pas elle; mais elle ne comprend pas comment ça peut être autre chose que sa personne. D'aussi loin qu'elle puisse se souvenir, dans la brume de sa mémoire, elle a toujours été comme ça.
Enfant turbulent, enfant insupportable - enfant multipliant les crises, jusqu'à ce qu'on lui dise qu'elle avait un trouble oppositionnel avec provocation; jamais faire ce qu'on disait et ça lui semblait, à l'époque, parfaitement logique de se fracasser la tête contre le mur lorsque la colère bouillonnait en elle.
Elle n'avait jamais su comment s'exprimer, aujourd'hui toujours ne sait pas.

Elle tend la main, elle la laisse dans les airs, la ramène contre elle, s'enroule dans les couvertures en tentant de chasser le froid qui la tient prisonnière. Le silence qui résonne dans sa chambre la tue autant qu'elle le fait de ses propres mains, creuse le vide qui résonne et la dévore entière, et la solitude l'épuise. Elle ferme les yeux, ses os s'entrechoquant entre eux, son ventre réclamant une nourriture qui ne sera jamais accordée et elle prie les dieux de pouvoir trouver Morphée rapidement.
Elle veut s'envoler dans un sommeil sans fin, mais surtout sans faim.

Que son corps oublie qu'il faut être nourri; qu'on la laisse s'affamer en paix, s'affamer d'amour, d'espoir, de rêves, s'affamer d'ambition et de nourriture, s'affamer d'une vie qui n'est pas pour elle pour un jour peut-être s'évanouir en silence; parce que de toute façon;
elle ne manquerait à personne,

i didn't want you to be superman,
i only want you to hold my hand

Elle referme ses bras sur son corps et les larmes coulent sur ses joues pâles, blanches. Ses yeux sont éteints, elle ne sait plus pourquoi elle est là; elle le revoit et elle veut lui demander de l'attraper.
Scatach a aimé, ici, elle a rencontré une autre personne aussi perdue qu'elle, un être humain qui ne savait plus où il allait, Scatach l'a aimé de toutes ses forces sans savoir comment aimer. Elle n'a toujours connu que l'abandon et l'ignorance - on ne lui a jamais appris ce qu'était une véritable relation (et ce n'était pas ici qu'elle allait l'apprendre)
elle l'a aimé
elle l'a perdu
De nouveau seule dans son lit, n'ayant que ses bras pour la bercer.

Vie avortée;
Yeux injectés de sang;
Corps en feu et veines réclamant;
En ces couloirs lugubres, elle n'a pas accès à cette euphorie qui lui permet d'oublier, effacer qui elle est quelque instant, elle ne peut pas boire, elle ne peut pas s'envoler vers des nuages artificiels qui l'abandonnent toujours avant la fin de la soirée, ou de la matinée; elle ne peut pas se retrouver dans les fêtes où elle traînait toujours, prendre ce qu'on lui donnait. Elle ne peut que subir les crises de manque et espérer pouvoir un jour sortir de là.

Elle doit aller mieux, pour s'enfuir.
Mais elle veut juste retomber.

Elle avait déjà été admise ici auparavant. Ce n'est pas son premier voyage en ces lieux, sans doute par contre son dernier parce que bientôt, bientôt elle aurait la majorité et bientôt, elle s'en irait - elle quitterait l'Irlande pour rêver grand, pour espérer un peu; pour s'aventurer en dehors de cette Irlande natale et effacer de sa mémoire une mère qui n'en avait pas été une.
Scatach n'avait jamais été battue, elle n'avait jamais rien eu comme mauvais traitement, mais l'indifférence et l'ignorance avaient été pires que tous les éclats de colère et cet étincelle de déception et de regret de son existence brillant dans les yeux de celle qui l'avait mise au monde - ça avait toujours réussi à l'achever.
Si bien que Scatach avait décidé de ne plus vivre sous le même toit qu'elle pour ne plus la croiser.

Des amis, des connaissances, des fréquentions - souvent plus vieilles qu'elles, souvent des majeurs connus au travers des plus vieux de l'école. C'étaient avec eux qu'elle était rapidement tombées dans l'exutoire qui devint son propre enfer, mais celui qu'elle voulait continuer à côtoyer.
Ce fut la main tendue de son grand-père qui l'avait supplié une première fois pour qu'elle soit sauvée, pour qu'elle soit aidée; c'était son inquiétude, sa douleur qui avaient achevé de la faire approuver ce séjour et elle avait laissé entre les mains de son sauveur toutes les tâches nécessaires pour la faire entrer.

La première fois, Scatach était restée que deux mois.
Elle avait treize ans.
La deuxième fois, Scatach était restée une année entière.
Elle venait d'avoir quatorze ans,
La troisième fois, ce fut pour un mois seulement.
C'était quelques mois avant maintenant.
Mais cette fois, non. Ça faisait presque six mois.
Aujourd'hui, elle a seize ans.
(joyeux anniversaire, scatach)

so many thoughts are crowding my head
and i just really want to go to bed

Elle veut virevolter,
Elle veut prétendre à la perfection qu'elle affirme, qu'elle impose - elle veut briller et se courber sous leurs applaudissements. Tournoyer et briller dans une patinoire qui reflète ce qu'elle veut bien montrer.
Scatach, elle patine depuis toujours; et c'est sans doute l'unique beauté de son existence, la magie qui fait étinceller ses yeux, ce à quoi elle s'accroche comme porte de sortie de ce lieu qui la kidnappe de la réalité et qui la protège d'elle-même.
Scatach, elle fait même déjà des tournois en patinage artistique même si elle fait partie de la ligue junior, elle avait trouvé le moyen de s'y faire inscrire par sa mère à force d'en parler à son grand-père qui a toujours été le seul à la voir.

Depuis toujours, elle vole dans le ciel en rêvant d'attraper une étoile.

Elle veut arracher le tube qui la nourrit de force encore une fois;
Elle veut arracher les perfusions pour faire survivre ce corps qui essaie de la tenir en vie; elle veut qu'on la laisse tout abandonner;
Elle veut la liberté de pouvoir choisir si elle doit respirer ou non - et elle veut danser, elle veut danser sur la glace, se perdre dans les figures et oublier qu'elle a un jour été quelqu'un.

before i love you,
i'm gonna leave you

À dix-sept ans, on lui offre la clé de sa liberté et elle se coupe les ailes davantage quand elle retourne aux mêmes endroits, qu'elle fréquente les mêmes personnes et que la rue devient le meilleur moyen d'obtenir de l'argent - avant qu'on l'introduise à une manière bien plus sécuritaire d'effectuer "ce métier"; où elle ne risquait pas de se faire battre à mort par des tarés qui allaient la considérer comme sale, et où elle n'aurait pas toujours se donner (tout allait dépendre des désirs des clients).
À dix-sept ans, elle est libre, mais elle n'a jamais été aussi prisonnière de ses propres pensées. Elle cherche la fin, elle cherche une liberté qui refuse de venir - et elle ne comprend pas, elle jalouse, elle envie tous ceux qui l'entourent, leur reproche leur bonheur et elle revient toujours trouver refuge dans les bras de ce grand-père quand tout dérape, quand tout dégénère, quand la violence éclate et que son corps finit marqué.

Quand elle se détruit autant qu'elle détruit les autres et que ses bras portent les marques de sa haine.

C'est dans cette même année qu'un « ami » déménage, et l'ammène avec elle.
C'est dans cette même année qu'on lui offre la possibilité de s'envoler loin. Elle écrit une lettre, elle la laisse dans la boîte aux lettres de la seule personne qui compte pour elle ici et elle fuit.

Elle abandonne tout et elle espère
s'abandonner
elle-même

(mais on ne peut jamais se fuir)

Elle a fait son nom.
Elle a fait son nom sur la glace, ses patins crissant sur la surface aussi froide que l'était sa propriétaire, celle qui tenait sur eux - elle a fait son nom quand on l'applaudissait, quand elle laissait les étourdissements lui rappeler qu'elle était vivante.
Oui, Scatach, elle a trouvé le moyen de faire son nom.
En Sicile, là où sa vie semblait recommencé - s'arrêter - en Sicile, là où elle a cru pouvoir attraper une nouvelle fois le bonheur entre ses mains, là où il a fui.
Comme toujours - parce que Scatach, elle n'est pas fait pour le bonheur, ne le sera jamais; se complait dans une misère qui lui est que trop familière et la lumière l'effraie plus que ne l'attire. Elle est ce papillon de nuit toujours attiré par la lumière des maisons, mais qui se cache une fois le jour venu.

Elle a fait son nom dans les bars, dans ce réseau plus secret d'escortes, dans le respect de son corps et des envies de ceux qui l'engagaient - elle a fait son nom dans le milieu de la nuit, quand le maquillage relève un peu son teint de porcelaine et que sa minceur provoque autant de compliments que de remarques désobligeantes sur la nécessité d'ajouter de la graisse autour de ses os.
Mais le contrôle se referme violemment sur sa vie - et dans un univers où la seule chose qu'elle peut contrôler est son corps, elle ne relâche pas la prise.
(quitte à perdre contrôle)

Elle a dix-huit ans quand elle se retrouve seule dans cet appartement - quand, avec l'argent qu'elle se fait de ce métier de nuit, elle se retrouve à payer ce loyer parce que son « ami » est parti du jour au lendemain, la délaissant, dans la froideur que la solitude propageait. Cet appartement délavé, délabré, cet appartement aux multiples problèmes, est désormais le sien et elle le chérit plus qu'elle n'a jamais chéri qui que ce soit.
C'est son indépendance,
c'est sa liberté.

Elle a dix-neuf ans quand elle accueille chez elle un bébé phalenger volant, quand il devient son ami le plus proche et qu'elle l'apporte partout où elle allait, l'enveloppant dans des couvertures pour ne pas qu'il prenne froid.
Elle a dix-neuf ans quand elle apprend à cuisiner les recettes nécessaires pour bien nourrir cet animal qui a rejoint sa vie, mieux qu'elle ne s'alimente elle-même.

Elle a vingt ans quand elle se fait frapper par un train; quand ça apparaît comme un accident, quand elle passe trois mois de rééducation pour sa cheville cassée et ses côtes fracturées.
Mais elle n'attend pas longtemps avant de retourner sur la glace - elle affronte la douleur, elle se perd dans les antidouleurs pour ne pas ressentir et elle virevolte, gracieuse, sur cette glace qui est son lieu d'expression.

Elle a vint-deux ans quand elle adopte deux rats en leur préparant une cage merveilleuse pour qu'ils aient tout ce dont ils ont de besoin. Elle les amène parfois avec elle.

Mais surtout, c'est son phalenger volant qui l'accompagne partout. On ne la voit jamais sans lui, sauf peut-être la nuit, dans les bars. Il dort toujours dans la poche de sa veste.