Le dessin ne prend pas forme, et il semble qu’il ne peut rien faire pour l’améliorer. Les traits du visage sont les mêmes que d’habitude, le paysage a du sens, mais les couleurs détonnent, les yeux ne transmettent aucun message, et il a tôt fait de les remplir de noir de manière désordonnée et de rajouter des cornes de bouc et une queue de démon en quelques traits avant d’envoyer valser la tablette graphique. Rien ne marche, aujourd’hui. C’est le huitième dessin qu’il a envie de brûler en une semaine, et appuyer sur la touche de suppression n’a vraiment plus le même attrait que quelques jours plus tôt. Il soupire et se laisse tomber sur le lit pour s’enfoncer sous la couette, se tourner sur le côté, et regarder les étoiles briller à l’extérieur. Il est tard, déjà. Il n’a rien fait de la journée, si ce n’est rater des choses. Rien de très rare, finalement. Sa langue claque contre son palais et il ferme les yeux. La litanie revient, tous les visages encourageants et les paroles qu’ils ont prononcées pour le faire aller mieux, ou parce qu’ils se sentaient obligés. Ca ira mieux demain. Il se relèvera. Il suffit de continuer d’essayer, et un jour il y arrivera. C’est juste une question de temps. Ca ira mieux demain.

Ses yeux se rouvrent après environ cinq minutes, immenses, alertes, épuisés aussi pourtant. Il ne dormira pas cette nuit. La glace le prend à la gorge et son corps tremble doucement, puis de plus en plus fort, alors que ses pensées commencent doucement à laisser les douces paroles mensongères pour accueillir les angoisses, les souvenirs et les hypocrisies de son propre cerveau. Il ne lui faut pas plus d’une minute pour sortir du lit, pour fouiller nerveusement sa table de chevet et en sortir un sachet de cocaïne, pour se faire une ligne et fermer les yeux en attendant que les tremblements se calment, que sa respiration revienne. Ca prend du temps, mais ça marche. Pourtant, il ne peut plus retourner au lit.

Quand il rouvre les yeux, le silence de la grande bâtisse résonne entre ses tempes et dans son cœur, et il soupire comme s’il portait toute la peine du monde sur ses épaules avant de se relever et de fouiller son armoire pour trouver des vêtements décents tout en appelant le premier contact de son portable. « Oui c’est Gustav oui, c’est ça. T’es où ? Ah nice, je suis là dans dix minutes. » Il raccroche avant même d’entendre la réponse de l’autre. Il ne sait plus vraiment qui c’est, de toute façon. Party Patrick, selon ses contacts. Ce n’est sans doute pas son vrai nom. Il ne lui a pas donné le sien non plus, après tout. Gustav. Un drôle choix de nom. Russe. L’idée le fait rire un peu, mais il n’est pas du tout amusé, et il se surprend à caresser du bout des doigts le nom ancré dans son bras. Luka. Russe. Il n’avait sans doute pas eu le cœur de prononcer son nom directement.

Virevoltant sur lui-même, il enfile un t-shirt et un pantalon, tous deux propres, et ça fera l’affaire, parce qu’il est déjà parti, skate en main, errant dans les rues jusqu’à sa destination. Il connaît la ville comme le dos de sa main, et aucun trajet n’est une découverte, aujourd’hui. Machinalement, il prend à droite, puis à gauche, et encore à gauche, dans les plus petites rues et à travers les cours des maisons. Rapidement, il se retrouve sur le porche de la maison, et la musique l’accueille comme s’il n’était jamais parti, alors qu’un petit soupir de soulagement s’échappe d’entre ses lèvres. Il est rentré. Quelques visages connus lui sourient, et il leur fait un petit signe pour dire bonjour avant de se perdre entre les différentes bouteilles et pilules qui passent dans ses mains, avant de rire à des plaisanteries pourtant peu amusantes, avant de laisser son regard traîner sur tous les corps qui veulent bien se montrer à lui, avant de capter autant de regards que possible à la recherche d’une ancre, n’importe laquelle, sous n’importe quelle forme, pour l’empêcher de se noyer de nouveau.

Mais il n’y a que des visages sans importance, à cette soirée, et de tous les visages familiers, aucun ne connaît réellement son nom. Alors petit à petit, malgré le whisky et les joints, le froid refait son petit chemin, et d’ici à ce qu’il décide d’aller faire un tour dans le reste de la maison, la glace a déjà fragilisé sa gorge et ses pupilles. Mécaniquement, sans réfléchir, ses pas l’emmènent en haut des escaliers, puis encore plus haut, et il passe même par une fenêtre, à un moment, il croit bien. Le chemin a peu d’importance. La destination est tout ce qui l’intéresse, en cet instant. Il voudrait sentir l’air sur sa peau pour se rappeler qu’il est vivant. Il voudrait se pencher au dessus du vide pour se souvenir qu’il n’est pas mort, mais que ça peut toujours arriver. Il voudrait sauter et s’envoler vers le soleil pour se brûler les ailes, au moins jusqu’à rencontrer le bitume d’en dessous.

Il s’arrête net dans sa quête quand il arrive enfin sur le toit, pourtant, parce que ses yeux s’accrochent à une chevelure rousse, à un corps suspendu. Pendant une minute, il la voit voler, cette inconnue, cette danseuse sur l’air, les drogues brouillant sa vision. Finalement, il comprend qu’elle est simplement en équilibre, mais un petit sourire se dessine sur son visage alors qu’il observe les yeux fermés et les traits paisibles de la femme. Il n’est pas le seul à vouloir voir le soleil ou le sol de plus près, sans doute. Il n’a jamais été le seul. Il n’est pas exceptionnel. Mais c’était son endroit, pourtant. C’était son plan à lui. Elle devrait partager également, puisque lui le devait, alors.

Il monte étrangement adroitement sur la rambarde, alors même qu’il avait du mal à tenir debout quelques secondes auparavant, comme si une main le retenait pour qu’il ne mette pas un terme à la conversation trop vite. Une bouteille à la main et une cigarette allumée dans l’autre, il tend un peu les bras pour garder l’équilibre, regarde le vide, savoure le frisson d’adrénaline que cette vision lui donne, et ferme les yeux à son tour. Mais il n’est pas de ceux que le silence peut rendre paisible, et il est incapable de simplement accepter la situation sans une explication, sans un sursaut d’existence, ne serais-ce que pour la finir.

« Alors ? On saute à trois ? » Un petit sourire amusé et fatigué fend ses lèvres, mais le regard qu’il pose sur la rousse n’a rien de vivant. Peut être qu’il est déjà mort. Il avait eu l’impression de l’être plus d’une fois. Et les yeux de l’inconnue lui renvoient ses propres pupilles, et il a un peu envie de pleurer, un peu envie de rire, un peu envie de l’embrasser, un peu envie de la tuer. « Je calcule 20% de chances pour qu’on se casse juste une jambe comme des cons. » Il fait un petit saut, mais pas en avant. Ses pieds rencontrent le sol du toit derrière eux, uniquement pour être suspendus dans le vide quelques secondes plus tard alors qu’il s’assoit sur la rambarde. Il n’a même pas eu peur. Il n’a même pas été soulagé à l’idée d’en finir. Rien ne semble suffire. « A toi l’honneur, si tu veux. Si ça marche je te suis. » Peut être. Ou peut être qu’il restera là pour regarder le sang s’étaler sur les pavés en se demandant si elle est paisible, maintenant, ou si elle n’existe plus du tout. En espérant que ce soit la deuxième option pour pouvoir la suivre.

Au fond, il est sans doute un peu persuadé d’halluciner. Il la regarde mais il ne la voit pas, il l’a déjà vue mais c’est une inconnue, elle existe et elle n’existe pas, il est vivant et il est déjà mort depuis bien longtemps. Elle n’est qu’un visage de plus qui existe peut être dans une réalité dans laquelle il ne fait que flotter ou peut être dans sa tête. Elle est peut être un fantôme, elle aussi, de ceux qu’il voit trop souvent et pourtant jamais vraiment. Il se force à cligner des yeux mais le paysage ne change pas, il ne change jamais. Cela fait bien longtemps qu’il ne fait plus la différence entre ce qu’il a devant son nez et ce qui se forme derrière ses pupilles. Cela fait bien longtemps qu’il ne se demande même plus si des gens le voient discuter avec quelqu’un ou parler face à un mur. Peut être que les drogues ont réellement détruit son cerveau, peut être qu’il est destiné à toujours voir ce qui n’est pas là et à ne jamais réaliser quand les choses et les gens le sont vraiment. Il n’y pense plus, lui. Il s’en fiche bien, de ce qui est réel, tant qu’il ne veut pas l’être.

Elle lui répond mais il est déjà redescendu, trop conscient que vivre avec des jambes cassées serait encore pire que vivre tout court, ou peut être encore trop accroché au semblant de vie qu’il peut encore vivre. Probablement pas. Rien n’est vraiment réfléchi, rien n’a vraiment de sens, rien n’a de véritable justification. Son corps et son cerveau agissent et lui suit le mouvement, et il relève la tête en pensant qu’elle va sauter pour pouvoir la suivre des yeux et observer l’ange aux cheveux roux éclaté en milles morceaux d’étoile sur le pavé, mais il n’y a que sa bouteille qui change de place pour se retrouver dans ses mains encore bien réelles, ou bien hallucinées. « Non mince, les chips sont restés en bas je crois. Si on les souhaite assez fort ils vont peut être apparaître. » Il est amusé, pourtant le sourire qui s’installe sur ses lèvres trouve son jumeau sur les lèvres de l’autre, et il a un peu envie de rire à cette idée.

Elle ne peut être qu’une hallucination. Quelque part, il entend quelqu’un lui dire qu’il n’y a personne comme lui, qu’il ne devrait pas réagir comme ça, qu’il ne devrait pas penser comme ça, qu’il ne devrait pas être comme ça. Que la vie, c’est important, et qu’on ne peut pas en avoir réellement rien à faire d’être vivant ou mort. Que plaisanter sur un saut ou l’envisager réellement, ce n’est pas une réaction normale. Que vivre dans un monde où la réalité n’est pas souhaitée et jamais vraiment claire, ce n’est pas une vie. Alors elle ne peut être qu’une projection de son cerveau, parce qu’elle lui ressemble trop, parce qu’il se voit dans le reflet de ses yeux, parce qu’il n’a jamais eu l’impression d’aussi bien comprendre une manière de sourire, parce qu’il voit qu’il ne met pas une seul once de surprise sur son visage en parlant, en agissant, en existant. Elle n’est pas réelle, ou aucun des deux ne l’est.

Il fait une petite moue quand elle refuse de sauter, mais il hausse les épaules et se contente de jouer avec sa cigarette. Tant pis, alors. Ce ne sera pas ce spectacle qui s’offrira à lui. Il peut attendre et regarder le ciel et peut être que quand il la cherchera du regard, il se rendra compte qu’il a toujours été seul sur ce toit, et alors ce sera sûrement à lui de sauter. Mais il sent une peau contre sa peau glacée, une peau qui lui semble tout aussi froide, si bien qu’il n’aurait jamais été sûr du contact s’il ne l’avait pas tiré en avant. Il n’est même pas réellement étonné, n’a même pas le temps de faire un bruit, tandis que son corps tombe en avant, tandis que le sol ou la rambarde ne sont plus dans le champ des atteignables, et s’il lui semble que son corps a voulu se rattraper, il sait qu’il ne lui en a jamais donné l’ordre. Il tombe avec elle, main dans la sienne, et il voit l’éclair de cheveux roux devant son visage plus que quoique ce soit d’autre.

L’adrénaline monte en flèche dans son corps tandis que la chute accélère, une demi-seconde pendant laquelle il lui semble qu’il a réellement les yeux ouverts. Un bout de son âme pense à tous ceux qu’il décevra, tous ceux qui pourtant se doutaient que ce jour arriverait, tous ceux qui ne seraient pas vraiment étonnés, un bout de son âme s’apprête à s’envoler vers Artemia pour s’excuser même si ça n’aurait aucun intérêt, mais pourtant, tout son être ne pense à rien de particulier. Il n’y a plus que la sensation de voler, la vie qui court dans ses veines plus rapidement qu’elle ne l’a fait jusqu’à maintenant, comme la fois où il a voulu se brûler avec sa maison, comme la première overdose, et toutes celles qui ont suivies. La mort lui fait un clin d’œil et il a envie de courir vers elle et de se jeter dans ses bras, mais surtout, il a envie de lui dire qu’il a réussi, qu’il y a une main dans la sienne, qu’elle est sans doute artificielle, qu’elle est sans doute imaginée, mais qu’il ne la lâche pas, qu’elle ne le lâche pas, et qu’il n’est plus seul, cette fois. Pourtant, la mort disparaît quand son corps rencontre ce qui aurait dû être le sol.

Il se renvole, mais moins haut, moins vite, et l’adrénaline fait battre son cœur dans son crâne tandis que sa main se serre sur sa jumelle. Quand il tourne la tête vers elle, il comprend que ce qu’ils ne cessent de rencontrer n’est pas le sol, mais bel et bien un trampoline, et qu’ils ne s’envolent que pour retomber de plus belle. L’idée est si absurde, si enfantine, si mal menée et mal aboutie qu’il explose de rire dès qu’il comprend. Le monde doit vraiment lui en vouloir, pour ne jamais le laisser faire, pour utiliser un élément aussi cliché et prévisible que le trampoline pour amortir sa chute, pour tourner au ridicule ce qui aurait dû être dramatique, sublime, tragique. Il laisse son corps tomber et repartir dans les airs, de moins en moins haut, de moins en moins fort, et Dante, il rit, il rit à en cracher ses poumons, il rit à en pleurer, tandis que l’adrénaline fait pulser ses veines tout en mourant doucement, tandis que tout son corps se détend et se contracte, tandis que les effets de la drogue et de l’alcool semblent n’avoir jamais été si forts alors même qu’ils se dissipent à cause du choc. « Alors ça … ça c’est ce qu’on appelle … rater son coup … » Il a du mal à mettre des mots sur son hilarité, il a du mal à revenir sur terre, et quelque part, il aimerait bien ne jamais le faire, parce qu’en cet instant, il n’a pas l’impression d’être triste, pas l’impression d’être mort, pas l’impression d’être gelé. Il a juste l’impression de cette main dans la sienne.

Pourtant les corps finissent simplement assis sur le sol du trampoline, et son rire finit par se calmer, même s’il reste logé confortablement entre ses côtes, à bercer les restes d’adrénaline qui le quittent doucement en laissant un goût sucré sur sa langue. « Oh merde … On est vraiment très très mauvais, je crois. » C’est amuse, amusant, et il tourne la tête vers sa compagne d’infortune en s’attendant presque à ce qu’elle est déjà disparue. Pourtant elle est toujours là, alors il se penche vers elle pour l’embrasser en riant, en se disant qu’elle est relativement tangible, pour une hallucination, et que peut être que finalement, elle est bien réelle, alors. « Merci pour l’effort, je suppose. » Il a envie de tirer sa main pour repartir sur le toit et recommencer, mais il sait que ce ne serait plus pareil, que le feu ne serait pas le même en sachant que quelque chose les retiendra, que la vie n’est venue dans ses veines que parce qu’il avait revu la mort. Alors il faut la laisser repartir, sans doute, mais pas sans profiter de ces quelques minutes.

Il se laisse retomber en arrière, allongé, et regarde les étoiles. Il lâche la main, enfin, même s’il ne lui semble pas qu’il y ait de réelle différence, maintenant. Le sol les ancre. « On a perdu la bouteille, c’est malin. » Mais ils n’ont pas encore besoin d’alcool pour voler, et il tend la main vers le ciel pour essayer d’attraper les étoiles, mais du coup il ne voit plus que sa main. « T’es froide. T’es un fantôme, dis ? » Peut être qu’elle lui dira la vérité. Peut être que ça ne sert à rien de demander. Si elle est lui, elle ne peut qu’en être un. Mais si elle est elle, alors pourquoi sauter quand on est déjà morte ?